低到尘埃里的花页亲 低到尘埃里的花

   时光无言,林花谢了春红,太匆匆。今天,我在一本泛黄的书简里找寻那段兴许是印错的流年;岁月无声,残红落尽梦断,自难忘。此刻,我在静好的时光里遐想那场烟花的璀璨与沉寂的悲凉。

  你从民国的烟雨中横空出世,一袭华丽的旗袍,临水照花。你卓尔不群,孤傲敏感,在文字的国度里纵横跋扈,把自己高高地架在云端,恣意地指挥着千军万马。平凡的文字在你轻易的运筹帷幄之中,或艳丽绚烂,或世俗冷傲,或家长里短,虽然有一种彻骨的苍凉,我却依稀看见那犀利的目光背后,依然有着纯真的芬芳。那些琐碎而又悲极释然的骇世篇章,岂止是令人震撼。

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  滚滚红尘中,有多少人的感情,经不起平淡的流年,忘了曾经许下的承诺。当初的红玫瑰红的变成了墙上的一抹蚊子血,却成为了别人胸口珍藏的朱砂;当初的白玫瑰白的变成了衣服上的一粒饭粘子,却成为了别人窗前永远的明月光。你也一样未能逃脱俗世的爱情,在最美丽的年华,于千万人之中遇见你所要遇见的人。我却以为,是最不该遇见的人。他说,遇到了你,却知道艳亦不是那种艳法,惊亦不是那种惊法。你说,遇见了他,你变得很低很低,一直低到尘埃里去,而心里却是欢喜的。只是,素年锦时,花落无声,惹疼了谁的心!

  俗世烟火中,有多少人的文字脱离了最初的本质,追求虚无的华丽,掩盖真实的丑恶。而你,俯瞰人间百态,淡看阴晴月缺。用一生爱恨,写尽了寂寞繁华;用一支如刀瘦笔,冷冷地解剖着人性的善恶美丑,肆无忌惮而又隐忍地镂刻着自己滴血的伤疤。悠悠地说着别人的故事,也平静地把自己不堪的一面说给别人听,乱世纷纷中,你看似无比清醒却又仿佛置身事外。有人说,只有你才可以同时承受绚烂耀眼的嘈杂与极度的孤寂。

  我一直在想,如果不是苦难童年留下了难以抹灭的阴影,亲情的残酷让你充满了极度的恐惧和疑惑,十七岁的你就不会有如此的惊世之言:生命是一袭华美的衣袍,上面爬满了虱子。如果不是乱世中那一场烟花般刻苦铭心的爱情,你一定不会感叹:人生在世,没有一样感情不是千疮百孔的。如果不是种种经历,是否你书写的将是另一番人生。

  长的是苦难,短的是人生。三千风月,不及一句懂得,一句懂得,胜过千言万语。可是一句懂得,并没有给你带来你想要的天长地久。最终,他许下一辈子的承诺,却在一转身就忘记。只是多年以后,古稀之年的他却说,一生只为三个人烧过香,一柱就是为了你。而你用一转身离开,却用了一辈子去忘记。多年以后,谁是你心上殷红的朱砂,想起那些前朝今事,是否还会落泪如雨,或者早已是风轻云淡。

  只因为相遇太美,即使爱到心儿破碎,你仍然以一种绝美的姿势慢慢地含笑饮下那杯毒酒;只因为一见倾心,即使爱到面目全非,你依然宠辱不惊地说:因为爱过,所以慈悲;因为懂得,所以宽容。斯人已去,多少的往事难以追忆,最后你以苍凉的手势作别那眷恋红尘,不如归去,也无风雨也无晴。

  当然,生命有它的图案,我们惟有临摹。或许,感情有时候只是一个人的事情。和任何人无关。爱,或者不爱,只能自行了断。就像旧上海那斑驳的弄堂里,一把胡琴咿咿呀呀拉着,在万盏灯火的夜晚,拉过来又拉过去,说不尽的苍凉的故事,而永远是别人走不进去的传奇。

  人生,没有人会活得一无是处,也没有人能活得了无遗憾,快乐和痛苦都是人生的财富。在今天的现世安稳里,听一首歌,听到落泪,看一本书,看到惊心,不为忧伤,不为风月,只因为喜欢。

  轻轻合上书,犹见,那一朵低到尘埃里的花,独自盛开,璀璨如你;独自萎谢,清绝如你。那一朵低到尘埃里的花,永远站在高高的云头里,风华绝代,无与伦比。那星样的眸,里面只装着他洁净的白衣。那如花的掌纹,一生只铭刻一个人的名字。历经千般劫难,望尽万里明月,如此飘渺,又如此真实地来过人间。

  时光微凉,岁月悠悠,尘世间,所有的繁华和寂寞都会随风飞散,而流年终究是安然无恙,谁也不能在乱世红尘中做到毫发不伤。我想,任凭世事万象丛生,用义无反顾作别已逝岁月,保持内心的水秀山清,只因为从此懂得,有一种岁月叫做慈悲,有一种情怀叫做宽容。抚今忆昔,触摸幸福的轨迹,惟愿岁月静好,厮守锦绣年华!

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